Как-то уже давно все человеческие отношения я стала градировать, как опухоли, на злокачественные и доброкачественные... ну так грубо говоря. Злокачественный человек забирается внутрь и прорастая все преграды поглощает тебя... И вот уже нет ничего твоего, нет ничего целого и личностного, ибо всюду только щупальца твоего добровольного и злокачественного. Доброкачественный человек вырастая внутри тебя не трогает жизненоважных процессов, позволяя тебе самому распоряжаться и контролировать... Однако не стоит обольщаться, что с ним все будет очень и очень просто. Ведь даже доброкачественная опухоль может вырасти где-нить в средостении, или же в процессе своего роста сдавить аорту.
Все ветшает вокруг ...как и я сама... В колидоре появился свет, в туалете сломался унитаз... Логично, да...)))
Хорошо, что у меня есть хоть Юлька... потому как пока я еб трахалась на лестнице под потолком со светом, Юлька мужественно держала свечки и готовилась к реанимации, если что... Правда она и не потребовалась, все обошлось удачно. Но ведь главное не реанимировать, главное знать, что кто-то придет на помощь.)
Как только мне на работу, так я проспала! А как не проспать, если как только мне на работу, так сны снятся... и не абы, а какие!!! Вот сегодня мне приснился Берия... Вы спросите: "А Берия ли это был?" "Мне ли Лаврентия Палыча не знать!" - отвечу я вам. Приснился гад в прям-таки в моей квартирке, на гобеленовом диване работы Гамбса, и пялющимся в мой ноут... Естесственно я не могла не проснуться! А проснулась и поняла, что нужно пИсать идти... А попИсала, нужно закурить... А закурила, так и спать ни фига не хочется! Господи, это ж надо до такого маразма дожить, что уж Берия яалятся во сне стал...
ЗЫ. Хуже этого могло только оказаться сегодняшнее метро, в котором меня всклокоченную, ненакрашенную и заспанную перепутал с кем-то молчел... ей, божежмой накинулся со словами: "Ты ли это Клодина?!"... Пришлось послать)
- Ну как? - поинтересовался старик. - Плохо... Очень плохо! - ответил Дьявол. - То есть как плохо? В каком смысле плохо?! - Плохо, значит плохо. А если быть более точным, то конец у сказки никуда не годится. - Но это не сказка! Это быль... - возмутился старик и нахмурился. - Каждая сказка стремится стать былью, вот о чем должен помнить каждый сказочник... Любая сказка выпорхнувшая из под пера мастера тут перестает ему принадлежать. И нет ничего хуже сказки, возомнившей себя самостоятельной: она тут же начинает нарушать все законы жанра, постоянно действуя вопреки, чтобы доказать свою независимость от автора... И тогда - Золушка, прожив несчастливо три года, с громким скандалом разводится с принцем, бабушка Красной шапочки умирает от инфаркта, и даже братец Иванушка вырастая превращается в самого, что ни на есть, настоящего козла. - Тогда как же мне закончить последнюю главу? - призадумался старик. - Предлагаю просто - все умерли.
В такие ночи - до утра без сна - всё шёпоты, всё тени разговоров. До светлого апрельского окна кружило нас в подушечных разОрах, где нежная уверенность руки последние сомненья разрушает, где мысли и движения легки... Там счастлива была. Бывает...
Сто лет не просыпалась от света льющегося в окна... Солнце! Дождалась!!!))) Хотя... почему мне больше нравится Рим?... Да потому, что только в Москве можно проснуться в 2 ночи едва уснув в 1.30 от громкого почти настоящего карканья вороны... Т.е. запросто можно сойти с ума, если представить, что это и правда какая-то дурная ворона очухалась посреди ночи... В общем, что это орало, я так и не поняла, но уснуть повторно почти не удалось)))
Вот люди говорят: "Родина!"... и сразу звучит гордо - Родина. Это ж вам значимое слово, непростое и с большой буквы. А у меня нет Родины... в таком понимании, нет. У меня есть родинка. Как та, что была два пальца выше левой груди... И когда он решил мне ее удалить до кучи, все равно же штопал, то старался как мог - и ниточки, и щвы, все честь по чести, то все равно после снятия швов через десять дней рана развалилась... И помню как Марго мне накладывала вторичным натяжением швы почти без обезболивания - весь новокаин в рану ручьем вытек, и помню как уговаривали потом сделать пластику и удалить безобразный рубец: "Ну ты ж молодая, красивая, место видное.." Но отчего-то я ничего не стала делать - была родинка, остался рубец, значит такая вот память и должна быть. Память, а не пустое место. И родинка моя очень маленькая... с песчанной почвой, сладкими помидорами, речушкой Саволой и странным названием "Сахарный завод"... Родинка, да... И не одна она такая.
Посредством айсикью я общаю очень редко... вспоминаю исключительно по большой надобности связаться с друзьями, ибо бессоные романтические ночи далеко в прошлом... И вот шо удивительно... обнаружила как-то раз, что меня добавила некая девушка... Ну я значит немного удивилась и поинтересовалась, чем это я обязана вниманию с ее стороны... Ибо знакомых "ален" у меня не наблюдается. И знаете, что... я вам хочу сказать? А то, что это хамство просто не отвечать, когда вас спрашивают! Полтора месяца она мне там ни мур-мур! Кто такая, откуда нарисовалась... чего хотела?... Странный народ эти асечники!))) Или я чего-то недогоняю....
Рассматриваю свежеиспеченые фотки Сургановой и ловлю себя на мысли, что почти каждый фотограф умудряется заснять вот такое ее недоуменное лицо... Интересно, она на самом деле так часто удивляется или маскообразная реакция?
Смешная она такая здесь... И хорошенькая... И талантливая, потому как смотрю на фотки и понимаю, что поклонники обожают ее)
Утром открываешь глаза... шевелишь пальцами на ногах и прислушиваешься: "Что-то изменилось во мне?" Изменилось... Но не в лучшую сторону, черт возьми! А в окне на седьмом этаже все так же давит небо.... своими отвратительными серыми облаками. Ну и откуда, скажите, взяться настрою?