Мне бессонница, как гостья дорогая, Угощаю лестью, забывая о часах. Ну, кому еще, скажи, моя родная, Мне поведать о своих-то снах? Помню… как-то хоронила маму, Как-то раз я умерла сама, В прочем, в снах я редко вижу драму, Чаще – непонятная игра. Чехарда картинок и сомнений, Все, что в подсознании таю, Только утром - смена настроений И сама себя не узнаю. Что-то изменилось безвозвратно В глубине зеркальной глади, на стене «Адресат ваш выбыл безвозвратно» - Возвращают письма мне извне.
Читала сказку... И подумала: "Как хорошо быть маленьким человечком, когда есть сказки..." Сказка это всегда спасение от безисходности мира... Шаг и... ты в сказке. Детская психика умеет очень хорошо защищаться.
Я вот в детстве, от необоснованной жестокости родителей, защищалась тем, что придумывала историю про то, как меня подменили в роддоме... - И это сейчас совсем не мои родители меня наказывают, а мои-то вообще ничего про меня не знают.... - думала я стоя в углу. От жестокости внешнего мира я придумывала всегда историю про летаргический сон. - Вот сейчас я усну... и не проснусь завтра утром, а проснусь только тогда, когда всё пройдет и все всё забудут - мечтала я перед сном. Нда... как хорошо быть ребенком - обманывать взрослых получается плохо, но зато как хорошо обмановаться самому. Почему увзрослых все иначе? Вырастая человек может обмануть все и вся, кроме самого себя. И все попытки самообмана заканчиваются как в сказке про серого волка - приходит охотник и вспарывает брюхо, а оттуда.... правда вспарывает тебя изнутри и ты расползаешься по швам, как лоскутное одеяло.